Aylaen Summers - Hestia, déesse du foyer et du feu sacré

Aylaen était à sa fenêtre, penchée sur la ruelle où se trouvait son studio parisien. Elle regardait d’un air concerné le va et vient des humains. Elle avait toujours aimé les mortels, peut-être pas autant que Prométhée, pas au point de désobéir à Zeus lorsqu’il était en colère contre ces créatures, mais quand même… n’était-ce pas fascinant tous ces êtres doués de vie qui se liaient et se déliaient au gré des événements, créant un ou plusieurs foyers, qui eux-mêmes donneraient naissance à d’autres ? Ce spectacle était magnifique. Sublime. « Tu es une enfant » lui disait parfois Zeus en lui tapotant la tête comme si elle était, justement, cette enfant qu’il voyait en elle. Il est vrai que pendant longtemps, elle avait eu une apparence juvénile. Ça avait été un choix délibéré de sa part puisque ce premier corps, elle avait juré sur le Styx que jamais il ne serait souillé. Quoi de mieux pour cela que de ne pas avoir une apparence sexuellement attirante pour les plus dragueurs de ses pairs ? Contrairement à ce que pensaient une partie des dieux, elle n’avait jamais eu de l’enfant qu’un physique.

Ce choix de la pureté, comme tant d’autres décisions, avait été parfaitement délibéré. Au sortir de ce qui chez eux avait correspondu à une forme d’adolescence – sans les boutons et les crises de nerf -, Apollon et Poséidon avaient commencé à se montrer insistants à son égard. Il avait fallu agir, jurer de n’être à personne plutôt qu’à un membre de sa famille… Elle détestait plus que tout être cause de dissension. Leurs disputes à son sujet lui brisait le cœur, elle aurait fait n’importe quoi pour que cela cesse ! Zeus avait accepté son serment, et en échange du sacrifice de sa vie privée, il lui avait juré qu’elle serait honorée dans chaque demeure humaine et dans chaque temple.

Dans cette incarnation, alors qu’elle était la première et la dernière des olympiens, elle paraissait toujours plus jeune que sa fratrie. Elle était toujours rousse cependant, comme si ce trait physique faisait parti d’elle. Quittant la fenêtre et la refermant pour ne pas perdre la chaleur du chauffage, elle se rendit à sa coiffeuse et contempla son reflet. Sous certaines lumières, ses yeux marrons ressemblaient à deux lacs de flammes. Plus par habitude que par besoin, elle s’étala de la crème de nuit sur le visage : la vendeuse lui en avait tellement vanté les effets, elle paraissait avoir tellement besoin de cette vente… Aylaen n’avait pas eu le cœur de la lui refuser, même si cette crème était hors de prix. Il était loin le temps où elle était la déesse la plus vénérée du Panthéon par la grâce de Zeus à défaut d’être la plus puissante…

Elle n’était plus maintenant qu’une modeste fleuriste qui essayait de rendre le monde meilleur un jour après l’autre. Elle s’était éveillée très tôt à cette vie humaine, peut-être parce qu’elle croyait autant dans les Hommes qu’ils avaient cru en elle autrefois… elle avait vécu quelques temps en Grèce, par nostalgie surtout, puis une partie de sa famille plia bagage et elle jugea qu’il était temps qu’elle en fisse de même. Devenir fleuriste ne lui avait pas demandé trop d’effort, ses ambitions restaient modestes… contrairement à d’autres dieux qui remplaçaient les temples par le capitalisme outrancier des banques d’affaire, elle cherchait plutôt à être discrète dans sa boutique colorée et lumineuse. Chaque bouquet était une nouvelle flamme emportée dans un nouveau foyer… métaphoriquement, évidemment, elle n’était pas pyromane !

La première et la dernière. À chaque fois, c’était la même histoire. Elle consulta son téléphone : pas de message. Bien qu’elle soit leur aînée à tous, aucun d’entre eux ne prenaient la peine de prendre régulièrement de ses nouvelles, pas assez à son goût toujours. Elle aurait dû savoir, quand ils lui étaient tous passé devant dans le ventre de leur père pour être recrachés, qu’ils seraient une éternelle source de frustration. Pourtant, à sa naissance, alors qu’elle avait ouvert ses grands yeux lumineux sur le monde, elle avait frémi de ravissement en voyant apparaître Déméter, Héra et… et ce fut tout, elle avait été rapidement avalée par son père, ses sœurs à sa suite, et elle assista plus à l’arrivée de ses frères dans leur prison qu’à leur naissance. Hestia n’avait jamais perdu espoir en leur libération et elle eut bien raison, puisque Zeus vint tous les libérer dès qu’il en eut la force.

Zeus, son frère préféré… et pas uniquement parce qu’il vivait au même endroit qu’elle et qu’il n’avait jamais essayé de la draguer (contrairement à un certain dieu des océans!). Méritait-il cette affection ? C’était un autre débat. Quand votre père vous gobe avant votre premier mot, vous apprenez très tôt le sens de relation toxique ! C’est pourtant de Déméter, sa cadette, d’Athéna, sa nièce, et de Dionysos, dont elle s’est toujours sentie proche parmi les douze. Ces douze dont elle avait fait parti avant d’abandonner son trône, pour Dionysos justement. Son arrivée parmi les dieux, son importance parmi les humains, tout ceci avait créé les prémices d’un énorme conflit. Eris, déesse de la discorde et seule personne que Hestia détestât sincèrement, s’en frottait les mains d’avance. Elle devait maintenir l’équilibre. Pour ses frères et sœurs, depuis le conflit avec leur père et le départ consécutif de Rhéa, elle tenait un rôle invisible de mère. Pas celle qui commande et ordonne, Héra faisait déjà ça très bien, mais celle qui aime, soutient, se sacrifie aussi parfois. Sans regret, Hestia céda son trône à Dionysos pour préserver la paix dans la maison des Dieux. Sa maison. Sa précieuse maison aujourd’hui si loin d’elle…

Elle alla s’allonger dans un petit lit aux draps blancs, et comme tous les soirs, avant de s’endormir, elle repassa un à un dans son esprit le visage et le nom de chaque membre de sa famille. Cette tâche terminée, elle s’endormit. Demain, elle aurait d’autres bouquets à composer, d’autres clients à écouter. Les humains ne le savaient pas, mais ils avaient encore besoin d’un foyer devant lequel s’asseoir et se confier.

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