Ileana Vassili ✞ Pour Dieu!

Ca rit dans le bar de l’hôtel cinq étoiles où Ileana séjourne. Décoration de luxe, tout est impeccable. Une armée de grooms en livrées coordonnées et immaculées sont aux services des moindres caprices des clients, des gens smarts, richissimes… Et rien d’autre. Ils sont distingués, portent des costumes et les dames des robes dont le prix excède la plupart des PIBs africains… ça discute art, musique classique, grande littérature pour se donner des airs, mais Ileana se demande toujours s’ils ont pris la peine de lire les auteurs desquels ils parlent, ou s’ils se sont contentés du résumé disponible sur le net, par assistants interposés. Elle se demande, Ileana, s’ils n’ont pas des assistants pour leur dire comment paraître plus guindés. C’est toujours amusant de les voir, tout bouffis de leur suffisance… « Allez, racontez-moi une autre histoire… » L’homme qui lui fait face est excessivement séduisant. Mèche poivre et sel au milieu d’une crinière noire, yeux sombres, barbe taillée de frais et costume aussi impeccable que celui de ses comparses. Ileana, elle, ne dépareille pas. Robe rouge, lèvres pintes en rouge, yeux sombres malgré l’étoile verte qui casse le marron de son œil droit. Hétérochromie. Ça rend souvent curieux. C’est ce qui avait poussé le bellâtre à l’aborder… Et elle ne l’avait pas repoussé. Voilà une heure, plus ou moins, maintenant qu’elle lui narrait une version totalement débridée des dessous de l’histoire. L’homme en face ignore si elle dit la vérité. Il pense que non, mais il trouve le tout très imaginatif. Il n’avait pas autant ri depuis une éternité. Cette émotion prend le pas sur tout le reste. Il se moque de savoir où est la vérité, tant qu’elle parle encore.

« Encore ? » elle fait mine de s’insurger, feintant une délicatesse qu’elle n’a apprise qu’à mimer, et au galant de commander un autre verre, pour tous les deux. Il ne doute pas de ses pouvoirs de séduction, mais il s’est toujours dit qu’un verre de plus pouvait aider à faire flancher la balance… Dans un sens ou dans l’autre. Alors il ressert Ileana, qui prend, à l’aise, avant d’accepter « de bonne grâce » de raconter une nouvelle histoire. Elle hésite, elle cherche un moment, et puis… « Avez-vous déjà entendu parler d’Olga de Kiev ? » Elle demande, s’accoudant au bar, pour dévisager son interlocuteur avec malice. Il réfléchit un instant, avant de secouer la tête en signe de négation. Ileana ne peut retenir une mimique satisfaite. « Ça ne me surprend pas, ce n’est pas au programme d’histoire des pays européens… » La remarque aurait pu sembler, et aurait dû sembler, dédaigneuse à son interlocuteur, mais il n’est déjà plus qu’à moitié dans la conversation. La majeure partie de son encéphale est déjà dédiée à la façon dont il allait occuper Ileana toute la nuit… Elle le sait, et n’a rien contre cela, mais elle ne lui rendra pas la tâche facile pour autant. « Olga de Kiev… » Commence-t-elle donc, repoussant gentiment la main venue se mettre sur sa cuisse, et qui commençait déjà à vouloir remonter. « … Était une reine slave, mais son peuple était d’origine scandinave, du Xe siècle. Mariée jeune, elle est restée dans l’ombre de son époux jusqu’à ce qu’il fut tué. Des tribus conquises ont refusé de lui verser son tribu de roi, et l’ont exécuté. Sommairement. On ne connaît, toujours pas aujourd’hui, les motivations d’Olga, si c’était par amour de son mari ou amour du pouvoir seul, mais elle a mit une porte partie de l’actuelle Russie à feu et à sang. Usant de différents stratagèmes plus ingénieux les uns que les autres, et s’appuyant allègrement du caractère démesuré des orgueils des hommes qui lui faisaient face, elle a génocidé le peuple qui avait tué son mari. » L’homme a l’air surpris. « Une femme auteure de génocide ? Voilà qui est peu commun… » Ileana balance la tête en signe de négation. « Vous seriez surpris… Ce genre de choix difficiles ne sont pas l’apanage des hommes. En l’occurrence, si Olga ne punissait pas cet affront de la façon la plus implacable qui soit, d’autres tribus auraient pu se rebeller et ainsi, le règne de son fils aurait été menacé avant même d’avoir débuté. » Ses mots, plus que son corps, semblent s’être réappropriés l’attention du galant. « Et ensuite ? » Elle sourit. « Ensuite, elle a régné. Elle s’est faite évangéliser, en « volant » au passage le roi de Constantinople… En bref, elle a été plus maligne que ses contemporains toute sa vie. Et puis… Elle a découvert Dieu. Elle, qui était née dans la foi païenne des anciens dieux scandinaves, exigeants et rigoureux, a trouvé une âme charitable pour l’absoudre de tous ses pêchers. Elle est morte à quatre-vingt ans après avoir tenu un siège à la capitale en l’absence de son fils. Sa conversion, à la lumière du XXIe siècle, est compréhensible je pense. C’était une visionnaire. Elle a voulu pousser son fils à évangéliser les pays balkaniques, mais au final, ce sera son petit-fils qui y arrivera. Quant à Olga, elle a été priée comme sainte depuis la seconde même de sa mort. Beaucoup de gens croyaient en elle, mais il aura fallu attendre cinq siècles pour qu’elle soit canonisée par l’Eglise… » L’homme a l’air sceptique. « L’Eglise a canonisée l’auteure d’un génocide ? » Malgré elle, Ileana laisse échapper un petit rire. « Oui, exactement. Imaginez un peu aller à l’Eglise et prier Hitler ? » Elle secoue la tête en signe de négation. « Les proportions étaient un peu les mêmes, en plus… » En matière de pourcentage de la population.

La sainte hausse les épaules pendant que son galant accuse le coup. Il a besoin de boire un peu, pour retrouver le feu qui l’animait quelques minutes auparavant, ce qui n’est pas si difficile en soi. « Et bien… Si j’avais eu une prof d’histoire comme vous, je n’aurai sans doute jamais décroché… » Ileana prend le compliment avec un sourire malicieux. « C’est parce que le monde est plus facile à aborder quand on le pense manichéen. Les gentils contre les méchants… Et pour conserver l’image lisse d’un gentil, il faut couper les moments où il a été le méchant. Et le tout est évidemment dicté par l’air du temps. » Elle balaie les airs d’un revers de main, avec un souvenir pour ses combats lors des croisades à Jérusalem, ou bien lors du massacre des Vendéens, en France. Ileana est un soldat de Dieu. En cette qualité, elle combat les ennemis du Dieu unique qui… Ne sont pas les autres panthéons, qu’il a écrasés, mais bien les démons. Ainsi le veut leur mythologie. Elle se demande, n’empêche, ce qu’il se passerait s’ils parvenaient à se détruire les uns et les autres ? Leur panthéon cesserait-il d’exister ou de nouvelles formes d’eux seraient tirées de la conscience collective ? Reviendrait-elle, encore une fois ?

Son galant qui vient serrer sa main la ramène dans le présent, où elle est Ileana Vassili, agente du SIS dont la mission vient de se terminer dans une explosion tonitruante. Elle a eu beau revenir après coup, il semblerait que le véhicule d’un dieu païen ait péri dans l’explosion. Oops… Elle songe, vaguement intéressée par les répercussions, surtout satisfaite d’avoir rempli son rôle et empêché qu’un puissant artefact se retrouve entre des mains… Pas forcément favorables à son Dieu. Non, elle n’a pas le moindre remord, comme le montre sa désinvolture lorsqu’elle sort une cigarette. Sa mission avait été un succès. Maintenant, elle pouvait prendre un peu de bon temps jusqu’à la prochaine…

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