Les Déicides

Il fait froid, dans la demeure à flanc de montagne. Le vieil homme est dans son siège, entouré comme toujours de ses deux grands chiens de traîneaux, si semblables à des loups. Le jeune, lui, tient un long paquet dans ses mains, de plus de deux mètres. Il peine visiblement à éviter tous les objets et piles de livres qui se sont entassés au fil des années, dans ce repaire de connaissance et de reliques d’un lointain passé.  Le jeune homme, un aventurier, n’est pas étonné de tout ce trésor d’Histoire qui s’étale sous ses yeux. Il connaît son commanditaire. Il l’a rencontré dix ans plus tôt, et lui a depuis ramené quantité d’objets chargés de la mémoire d’un peuple et d’une religion, qui ne font plus aujourd’hui que le bonheur de quelques fous égarés dans les bois, qui se réclament des anciens dieux païens tout en vivant dans la plus complète modernité une fois rentrés chez eux. Le vieux sert un vieil alcool, antérieur à leur naissance à tous les deux, d’une bouteille qu’il présente comme récupérée dans la fouille d’une frégate suédoise, deux siècles plus tôt. Le genre de millésime, conservé dans des coffres hermétiques, vieillit sans air ni lumière, sauvegardé de la pression des océans. Rare, et extrêmement coûteux. Ils trinquent. L’aventurier n’est pas peu fier. Il a enfin mis la main sur l’objet réclamé par son commanditaire. Et le vieil homme, alors, de rappeler à nouveau son histoire.

La mythique lance Gungnir.

Les guerres contre Jotunheim, contre les créatures des légendes. Symbole de la royauté du Père des Dieux. Il rappelle les contes anciens de l’Edda de Snorri, et le jour où le vieux Dieu devra chevaucher lance à la main pour combattre les Géants. La discussion s’éternise. Ils échangent des anecdotes. Le vieillard l’interroge. Comment a-t-il réussi à retrouver la Lance du dieu Odin ? L’aventurier s’épanche en détails. Il raconte sa quête de plusieurs années au rythme des pays traversés ; de toute la Scandinavie au Nouveau-Monde, en passant par la Russie. Les pots-de-vin, les collectionneurs et trafiquants rencontrés. Jusqu’au croquis détaillé de l’objet, qu’il sort de sa poche, tâché de sang. Son contact dans un marché d’art frauduleux à Singapour, assassiné sous ses yeux. L’aventurier dit presque tout, passe les détails sordides, et la révélation béante qui s’imposait peu à peu en lui.

Les dieux existent. Ils continuent depuis des millénaires à fouler le monde des hommes. D’autres naissent. Certains meurent. D’autres réapparaissent. Il ressasse toutes ses découvertes, alors que le collectionneur se relève et fait sortir ses chiens-loups, qui partent en courant dans la nuit pour se dégourdir.

Le vieil homme évoque un temps de passion et de gloire, de mythes et de légendes qui prenaient vie. Il fait face au feu. Sa voix s’éraille à mesure de son récit.

Quand il se retourne enfin pour faire face à son invité, il se fige. Son verre tombe, se brise sur le tapis et ravive les flammes de la cheminée quand des gouttelettes d’alcool l’éclaboussent. Une bulle de sang éclate au coin des lèvres du vieil homme, et macule sa longue barbe blanche. Il regarde l’aventurier sans comprendre.

« Avant de l’avoir trouvée, j’avais compris. Que tout ce que vous me racontiez depuis des années n’était ni du folklore, ni les divagations d’un vieux fou. J’en ai rencontré d’autres, des comme vous. J’ai aussi compris que tant que vous seriez là, vous et tous les autres, l’Homme ne serait jamais libre. »

Il repousse de la hampe de lance le corps de sa victime, qui s’effondre au sol et râle sa douleur et sa faiblesse, son sang divin qui souille son parquet massif et son tapis d’orient.

« J’ai compris qu’il n’y avait qu’une seule chose qui pouvait vous tuer. Vos propres armes, à tous. Heureusement que l’Histoire s’est chargée d’en disperser une bonne partie… »

L’homme reste debout face à sa victime, dont la tête dodeline sur le côté avant que son regard ne se fige dans un dernier soupir.

L’aventurier entend des hurlements de bêtes, dehors. De loups. De par le monde, la déflagration psychique de la mort d’un des plus vieux représentants des divinités célestes, nées de la Foi des Hommes, réveille tous les Immortels d’un bond. Ils étouffent, ils halètent. C’est la première fois qu’ils sentent le souffle de la Seule Vraie Mort sur leur nuque, si proche qu’ils peuvent le sentir comme s’il s’agissait enfin de leur propre destin.

Il trace avec le sang du vieux Voyageur des inscriptions sur le mur, des inscriptions runiques, déchiffrables de bien peu. A destination des amis, des enfants, et même des ennemis du vieil homme. Ils sont légions, au fil des millénaires. Bientôt, tous auront la certitude de ce qu’il vient de se passer.

« Adieu, Odin, ce fut un plaisir de travailler pour vous, mais l’Age des Dieux touche à sa fin, et l’Humanité va se libérer. »

L’homme se détourne, monte vite dans son 4x4 avant que les chiens du vieux ne l’assaillent, et fuit dans la nuit. Au petit matin, le fils du Vieil Homme découvrira le corps, et les inscriptions. Nous venons pour vous. La Liberté ou la Mort.



Points clefs de l'Intrigue
# Un dieu est mort. Personne ne sait encore avec certitude de qui il s'agit, mais les autres divinités ont senti le contrecoup psychique de cet assassinat qui les a ébranlés de l'intérieur.
# Personne ne sait aujourd'hui qui est le meurtrier, quelle est sa nature et quels sont les messages laissés.
# Le flou prédomine, mais la rumeur enfle partout; c'est le retour d'une époque de guerres et de grands dangers.